mandag 28. november 2011

Jeg henger ut med litteraturhistorien

I en vill følelse av at alle romantikkens (og post-romantikkens) diktere og jeg er venner, sier jeg at livet skjer når vi sitter her og drikker rødvin og pernod midt i blant alle bøkene som får oss til å tenke på forgange storheter, og vi tenker vi skal bli likedanne en gang. Baudelaire gir meg en flaske rødvin og Henrik (Wergeland) og jeg diskuterer Norge; vi diskuterer Norge og smeller bonbonger på 17.mai, og jeg spør Henrik Du, Henrik jeg holder på å lese Jan Kjærstads Forføreren for tiden, handler egentlig hele boka om Norge som nasjon, eller hva? Har du peiling på hvem Jonas liksom skal være? Først trodde jeg Jonas var et synonym for Thor Heyerdahl, men det kan det ikke være, for Jonas snakker jo om Thor på et senere tidspunkt i boka, så det går ikke. Er Jonas et bilde på Norge, et Norge som blir født i det Norge oppdager oljen og alle nordmenn blir til blåøyde arabere? Hvem er Jonas, Henrik? Han har det samme etternavnet som deg, du burde vite det?! Er det du som er Jonas, Henrik, sier jeg med mine slørede, berusede øyne. Og Baudelaire sier La oss drikke absint!, og jeg sier Det har jeg drukket før for faen, og det er oppskrytt. Baudelaire sier Det var ikke absint, det var bare vanlig alkohol som var farget med grønn konditorfarge. Så foreslår Baudelaire Jeg skal vise deg Paris, kom, og jeg, svak som jeg er for franskmenn og Paris og god rødvin, sier Ja, plis, vis meg Paris, vis meg Paris, la oss gå til alle til bordellene og gå til den baren som Hemingway hang på, han er så sykt mye hottere enn deg Charles; Hemingway og Francis! Og Baudelaire sier: Hæ, hva snakker du om? Hvem er Hemingway, hvem er Francis? Og jeg bare Shit, jeg har forvekslet årstall her. Baudelaire er så sykt lenge før Hemingway og Gertrude Stein. Nevermind, sier jeg til Baudelaire, la oss gå og drikke vin. La oss ikke møte på Rimbaud, please, han er helt forjævlig. La oss snakke om correspondances og dekadensere oss, shall we? La oss snakke om hjertet og sjela og de onde blomstene, la oss drikke rødvin og lage kunst for kunstens skyld. L'art pour l'art. Kunsten for kunstens skyld. Du og jeg Charles, la oss skrive om alle kvinnene og Paris, du kan skrive om Paris som din egen bukselomme, mens jeg kan skrive om Paris som en fremmed, som en nordmann utenfra. Kan ikke jeg sitte her og se på at du skriver, mens jeg sitter her og skriver mine brev til Henrik: Stå på Henrik, ikke la den fjompenissen av en Johan Sebastian vinne over deg, han er sykt teit. Han er helt mongo, vi skal seff ikke snakke dansk i Norge. Dansk snakker de på andre siden av Skagerak. Her skriver og snakker vi norsk. Anyways, jeg er i Paris akkurat nå, det er sykt vanskelig å løsrive seg fra Charles for han har så mye interessant å si, men jeg kommer tilbake til Kristiania en gang i det tjueførste århundrede, når Kristiania har byttet navn til Oslo og Joakim Trier har laget Oslo 31. august, den må du være med å se, Henrik. Ps, digger deg, jeg har dine samlede verker i bokhylla mi.

3 kommentarer:

Haruhi sa...

Ågud, dette elsket jeg! Morsomt!

Postkort mottas med takk! :) sa...

Har du sett litt på Woody Allens Midnight in Paris, kanskje...? :)

Kathleen sa...

Haha, ja, jeg har det når det du sier det!